Hace unos años, en una reunión de homenaje a Luis Alberto de Cuenca, celebrada en el Cigarral del Ángel, al amparo de nuestra común amiga Fina de Calderón, se me ocurrió escribirle algo a mi amigo con el que, viéndonos menos de lo que desearíamos, he compartido buenos momentos, algunas tareas, varias complicidades en momentos alegres o tristes de nuestra vida, y sobre todo afecto.

Quise hacerlo al modo clásico, en el que los autores se respondían unos a otros en versos.

Elegí para ello un soneto en el que Luis Alberto, con su habitual e ingeniosa fabulación, fantaseaba sobre una apócrifa vecina guapa, dirigiéndose a un amigo suyo -Javier del Prado- y urdiendo, artificiosamente, malvados planes sobre la vecina en cuestión.

Se me ocurrió que la vecina tendría algo que decir y, también fantaseando, le puse voz a la vecina en otro soneto. Pura broma.

Con todo mi cariño, aquí van los dos sonetos (el de Luis Alberto sirve, lógicamente, como cita inevitable del mío)

SONETO APÓCRIFO DE UNA VECINA
   DE LUIS ALBERTO DE CUENCA,
   HARTA DE CONSPIRACIONES DE OPERETA
   EN SU DESCANSILLO

“NUESTRA VECINA
         (A Javier del Prado)

Tiene, Javier, nuestra vecina un talle
   que resucita a un muerto, y unos ojos
   que derriten el plomo y dan antojos
   a quien se los tropieza por la calle.

Hay que trazar un plan que no nos falle
   para descerrajarle los cerrojos
   y pasear en triunfo sus despojos
   cuidando hasta el más mínimo detalle.

Tú en el portal y yo en el descansillo,
   acecho, cristalina media
   velándonos la cara y un cuchillo
   afilado. Si Dios no lo remedia,
   de la vecina haremos picadillo
   y de un cuento vulgar una tragedia.”

             (Luis Alberto de Cuenca)
                (Por Fuertes y Fronteras. Visor,1996)

Menudo vecindario me ha tocado
   en suerte. No me explico cómo puedo
   salir del ascensor, bajar sin miedo
   la escalera, si un tal Javier del Prado

y un poeta famoso y descarado
   andan urdiendo planes con denuedo
   para hacerme escabeche. Y lo hacen quedo,
   huidizo el cuerpo, el rostro enmascarado.

En el portal ocultan su colmillo
   acechando el palmito de mi menda
   y dicen que han de hacerme picadillo.

Mujer al fin, decido la contienda:
   No hagáis más el canelo en el pasillo
   y pasad a mi casa que hay merienda.

             (Enrique Gracia Trinidad)