José René Rigal 

(Baracoa_ Cuba 1953) Profesor y Economista. Es miembro del Taller Literario “Pablo de la Torriente Brao” patrocinado por el escritor cubano Rafael Vilches Proenza. Ganó el concurso provincial de Talleres Literarios en el género de poesía con el poema “Remembranzas del Exilio”, obra que da título a un poemario que fue publicado bajo el título La profundidad del tiempo (Editorial El barco ebrio, España, 2013). Poemas suyos han sido publicados en revistas de la isla y el exilio. Es colaborador habitual de OtroLunes. Su poesía se caracteriza por una muy fina incisión en los conflictos cotidianos de la actual vida en su país, buscando referencias universales que le permiten ofrecer a su creación una lectura más abierta a partir de la llama “cubanidad”, lo que lo convierte en una rara avis de la poesía cubana  actual.

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Futuro con alas

Jugamos nuestras cartas al futuro.
Nos quedamos sin cartas y sin futuro.
Hicimos votos por un futuro de marras
y lo perdimos en la bruma
de un heraldo con alma de poeta.
Sí, con alma de poeta,
porque los poetas son como los magos,
te envuelven en una telaraña de imágenes y metáforas
y quedas alelado como el Ulises
que no cerró oídos a cantos de sirena.
Confieso que hay poetas buenos y poetas malos.
El que vende futuro en pompas de jabón es poeta bueno.
Nadie sigue a poetas malos.
Los niños corren tras las pompas de jabón
porque fueron hechas por poetas buenos.
No podemos decir que el futuro
sea hojarasca arrastrada por el viento
si después de tantos años
seguimos apostando nuestras cartas al mañana.
El futuro de una cruz de tierra que se llama país
me hace pensar en Virgilio Piñera:
la maldita circunstancia del agua por todas partes.

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Putas baratas

Un viejo gordo con fetidez en la boca
quiso robarme el derecho en la casa de cambios.
Sería de Inglaterra, Francia o Canadá,
aunque no mascaba chicles.
Era osado el muy bribón,
o confundió al nativo con algún trozo de alfombra.
Quizás no sepa que los nativos aprendimos a leer,
aunque no leemos, y a escribir, aunque no escribimos.
Hasta podemos entendernos en su idioma.
Y ellos, los gordos con fetidez en la boca,
solo saben buscar putas baratas.

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Símil

 

Hay silencio de pozo
Como si el lado limpio del corazón
Hubiera roto las coyundas de la sangre
Hay silencio abisal
Como si el aire detuviera
Su curso ante la verja
De la vida.

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Esplendor   

A Lietty
Ahora que  soy  luz en tus pisadas.

Cada día huyo por un camino de barro
hacia las tantas formas de ser polvo.
A veces quiero abrir en dos mitades la palabra luz
y posar en el centro de sus alas.
Otras quiero cubrir la distancia entre vida y muerte
en los astros azules de tus manos.
Cercano está noviembre junto al alba
para segar cada palmo de tristeza.
De ti una luz se desprende hacia la mía,
que parece muerta,
en tanto yo me inclino y palpo en tu rostro mi corteza.
He cultivado este día un pequeño esplendor
unidos por la ausencia,
la luz pongo de almohada.
Otra vez en mi regazo un coro de diademas.
Nosotros pequeños ausentes vertidos a las aguas
antes y después de un verso
que delata un pacto.
Ahora vuelvo en grito callado.

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Después de los amaneceres

A Zulemita

Te veo sentada junto a los crisantemos.
Denotas madurez. Las hojas cayeron.
La infancia se despide.
El sol desciende, pétalos de luz.
Otros olores amanecen, campanas de tu voz.
El entorno cae como pared de barro.
Tú odias la lluvia.
Mañana serán otros los que hincarán las uñas
en la espalda de la noche.

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El milagro

Ahora no somos tan ilotas como para admitir
que los cuervos nos dejen sin memoria.
Es poco marchar bajo la sombra.
Esta vez nos levantamos en primera fila.
Sin confusión. Sin miedos.
El fin se acerca.
Veo descender el milagro.
Lo veo descender y nombrarme.
Basura. Légamo en la sangre.
He aquí mi derrota. La muerte promisoria.
Mi resignación.

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Negra noche

Negra noche contra los abismos,
camino de los dioses,
en fugas de mí.
Cerco de arena.
País que eterniza la muerte en su fortuna.
Ciudad distante.
Sitio fantasma que no les pertenece.
Censura. Paseo del Caballo. Vida Entera.
Negra noche en la cornamusa de mi barca,
en el cielo de mi encierro,
en un país que llaman sol,
como cuchillos tus años mueren junto al mar.
Negra noche, asumo la pérdida sin otra reverencia,
pienso en un mañana con nuevas floraciones.
El ojo de la noche no ha de ser el ojo del tiempo
ni marasmo de los advenedizos.
Flor que golpea en un cuerpo sin luz
arrancándole al muro irónicas palabras.
Negra noche que no vuelve.
Has de perecer. Soñé.