Otra Opinión

No es un film agradable ni que deje indiferente.
No es una comedia divertida al estilo de Con faldas y a lo loco, por ejemplo,
cuyo rodaje fue un calvario para Marilyn Monroe y todo el equipo del film.
No es una película para visionar mientras se mascan palomitas de maíz.

Blonde, la película del neozelandés Andrew Dominik, está derramando a su alrededor tanta tinta como ira. Buena parte de la crítica especializada ha sido inmisericorde con ella, la ha machado por tierra, mar y aire, algunos sectores de la progresía la han vendido como panfleto de la ultraderecha antiabortista norteamericana, y otra buena parte, por el contrario, se ha rendido ante esta película rompedora e iconoclasta no apta para todos los paladares. El cadáver exquisito de Marilyn Monroe sigue dando sus réditos económicos muy a pesar suyo, aunque Blonde haya sido calificada como un fracaso estrepitoso, el mayor descalabro de la plataforma Netflix que ya recibió el proyecto con reticencias. Blonde se convierte así en una película maldita, vituperada por críticos y espectadores, algunos de los cuales se indignan por esa visión tremendista de la vida de uno de los iconos cinematográficos de todos los tiempos, porque hay muy poca luz en esas casi tres horas de proyección y demasiadas sombras, o elevada a los altares por otros muchos otros críticos y espectadores a los que la película les llega al alma y la consideran una obra de arte, un film vanguardista. No creo recordar una película de la que se hayan dicho tantas cosas negativas como positivas, y todas ellas fundamentadas.

Destino, vaya palabra absurda concebida
para que los dioses puedan nacer hombres y llegar a redentores.

Esta columna es un mensaje de alegría por el regreso a casa. Hoy, cuando la escribo, 20 de diciembre de 2022, podemos decir que Otrolunes está más viva que nunca porque nunca estuvo en peligro, y a esa vida quiero ayudarla a pasar la página de este 2022 tan plagado de recuerdos, excelentes, buenos, regulares y peores. Comienzo a escribir cuando ya el crepúsculo domina el horizonte y el frio me cala los huesos, es invierno. Si, pero lo gélido no compromete la mente que bulle en recuerdos de esa antigüedad de no más de doce meses.

¿Qué espacio en el almanaque quedará disponible
para brindar por los muertos que vendrán,
por las próximas mujeres violadas
o esos niños que jamás llegarán a convertirse en adultos?

No sé qué extraña fascinación despierta en nosotros, los seres humanos, el fin de cada año. Comprendo la alegría por las fiestas, la justificación para celebrar reuniones familiares o con amigos, incluso la motivación que, por estas fechas, supuestamente nos ha de mover a ser mejores personas —«época de paz», le dicen—, pero no termino por comprender por qué justamente ahora. A fin de cuentas, se trata del cumplimiento de una órbita terrestre alrededor del sol y que, además, podríamos haber marcado su inicio y fin a mitad del verano o el 9 de septiembre, da igual.

Nunca podemos saber qué nos espera al final de una escalera,
qué encontraremos cuando hayamos remontado su último peldaño.

Espejos

Hay que  huir de los espejos como de la peste. La sola existencia de estos enigmáticos artilugios azogados –hoy más bien plateados o de aluminio– es uno de los más serios y graves problemas que afectan a  la humanidad doliente. Allí donde quiera que nos encontremos de frente con  un espejo (sea cual sea su tipo, forma o tamaño) habrá frustración dolor y sufrimiento.

Me vi de nuevo subiendo y bajando por ellas
en compañía de mis amigos de entonces.
Después de un estupendo verano, el otoño había comenzado con lluvias,
como correspondía a esta estación del año.

Una tarde del pasado octubre decidí salir a reencontrarme con algunos de los lugares que conocí en  1994, tras mi llegada a Suecia, y que conservo en la memoria con un sentimiento de cariño muy especial. Son lugares corrientes, pero están relacionados con momentos que marcaron mi vida, la vida de mi familia y la de cada uno de los muchos compatriotas que soñaban con construirse un futuro en tierra escandinava. Hablo de calles, plazas e instituciones ubicadas en la capital del país, en una de las urbes más bellas que he visto jamás. Porque Estocolmo siempre fue hermosa, aunque hubo un tiempo en que, además de hermosa, era también ajena, codiciada y esquiva a la vez. Al menos para nosotros.

Al final Roma no murió, sino que dio paso a la magna
-siempre vilipendiada y nunca bien comprendida por los modernos- Edad Media,
para montarse así en la ola de los nuevos ciclos culturales
que venía a imponer el catolicismo.

Ariel Pérez Lazo entra, con La crisis de la cultura occidental: Revisitando un tema de Ortega y Gasset desde una perspectiva contemporánea, en el estrechísimo círculo de autores cubanos que a lo largo del tiempo hayan podido escapar al ontológico, a veces antológico y antojadizo, ombliguismo obnubilado del aldeano en su Barataria insular; parodiando al mismo Martí que está entre los que escapan vía el espiritualismo emersoniano, pero que así mismo regresa vía el positivismo político del iluminismo francés.