Balam Rodrigo (Villa de Comaltitlán, Chiapas, México, 1974). Exfutbolista, biólogo por la UNAM y diplomado en teología pastoral. Autor de trece libros de poesía: Hábito lunar (Praxis, 2005), Poemas de mar amaranto (Coneculta-Chiapas, 2006), Libelo de varia necrología (Secretaría de Cultura del GDF, 2006; Fondo Editorial Tierra Adentro, 2008), Silencia (Coneculta-Chiapas, 2007), Larva agonía (IMC, 2008), Icarías (Ayuntamiento de Campeche, 2008; Literal, 2010), Bitácora del árbol nómada (Jus, 2011), Cuatro murmullos y un relincho en los llanos del silencio (Ediciones La Rana, 2012), Logomaquia (Espejitos de Papel, Puerto Rico, 2012), Braille para sordos (Fondo Editorial Estado de México, 2013), Libro de sal (Posdata, Colección Lágrima de Batavia, 2014, en prensa), Desmemoria del rey sonámbulo (Ediciones Montecarmelo, 2014, en prensa) y Morir es una mentira grande que inventamos los hombres para no vernos a diario (Universidad Autónoma de Yucatán, 2014, en prensa). Coautor de Una raya más. Ensayos sobre Eduardo Lizalde (Fondo Editorial Tierra Adentro, 2010) y coordinador de dos antologías de poesía: Trece poetas de Chiapas: 1970-1986 (UNAM, 2008) y Cofre de Cedro. 40 poetas de Chiapas. 1960-1986 (Círculo Editorial Azteca, 2011). Su obra ha merecido más de treinta premios de carácter internacional, nacional, regional y estatal, entre otros: Premio de Poesía Joven Ciudad de México 2006, Premio Nacional de Poesía San Román 2007, Premio Nacional de Poesía Alonso Vidal 2010, Premio Nacional de Poesía Efraín Huerta 2011, Certamen Internacional de Literatura Sor Juana Inés de la Cruz 2012, Premio Nacional de Poesía Rosario Castellanos 2013 y Juegos Florales Nacionales de Ciudad del Carmen 2014. Sus libros Libelo de varia necrología y Bitácora del árbol nómada fueron elegidos por el diario Reforma entre los 10 mejores libros de poesía publicados en México en 2009 y 2011 respectivamente, mientras que Braille para sordos fue elegido por el diario El Norte como uno de los mejores libros de poesía de 2013. Actualmente se desempeña como académico en materia de religiones y bioética en instituciones de salud, y es miembro del Sistema Nacional de Creadores de Arte (SNCA) de México en la disciplina de letras.
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Bardo vos
para Juan Domingo Argüelles
Bardo vos, el buitre,
que desgastas en carroña
las coces de tu verbo solecido,
tan limpio de perfumes y mentiras.
Nunca desairas en tu mesa
los despojos exquisitos,
y bebes el licor
de tus manjares putrefactos
sin chistar.
(Uva de la muerte:
gota que embriaga
el aire verso entre tus alas).
Bardo vos, el buitre,
pues lo mismo degustas el cadáver
del perro y del tirano,
que la lengua envenenada
por el ego
repugnante
del poeta.
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Hipótesis del hombre roto
A lo lejos, el amante de Kervala
gime por amor
bajo los astros olvidados
de la noche,
los niños ciegos de Da Ňang
ríen a carcajadas
mientras arrancan alas
a los pájaros de octubre,
y el mulato gris del Mato Grosso
llena con rocas de sal
la boca de un jaguar ungido
de muerte.
Dijo el anciano de Corinto
bajo el almendro:
Si pudieran volver de Ítaca
los barcos,
y los huesos del águila
crecieran nuevamente en nuestros brazos,
entonces,
volveríamos a ser hombres.
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La casa de los desnudos
I
Mira que he puesto mi casa entre tus piernas.
Mira que soy lengua sobre el mundo:
Terráqueo voy de salivas por tu cuerpo.
Bajo tu vientre algodón para teñir mil soles.
Acróbatas del fuego, caemos del amor,
hasta
el
amor
II
Yo digo del amor que es un muñón
que nos desgarra.
Yo digo que es acuática la efigie de tus pechos
que me ladran.
Yo digo del amor que es una grupa
donde muero desde el sur hasta la lluvia.
Yo digo del amor que es una lumbre
es una lengua
que del aire nos escarba.
III
Al aire que duerme entre tus pechos
yo le besé la boca y me dejó tu vos.
Ebrio estoy de tu redonda leche
y no de vino:
La altura del hombre ha de ser siempre
la manzana,
la grupa exacta,
los pechos limpios
de su mujer desnuda.
IV
De lo que sueñes, corazón, quiero las uvas.
De: Larva agonía (Instituto Mexiquense de Cultura, México, 2008)
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Silencia
Íbamos a cortar mangos con la paciencia de los que ya no respiran y nos hartábamos de los pequeños soles hasta escaldar el tiempo y la memoria: Luego nos acostábamos en la arcilla para escuchar cómo la fruta subía de las raíces a las ramas, para sentir cómo la miel se acurrucaba entre los mangos y para saber cómo en nosotros, Silencia, bajo la misma cáscara, la muerte maduraba su fruta amarga.
De: Bitácora del árbol nómada (Jus, México, 2011)
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[ antiícaro ]
antiícaro, no quise yo volar , sino caer ;
por eso escribo , para dejar de soñar ,
para dejar el vuelo a los pájaros
y a la memoria ; pero heme aquí
con luengas alas urdidas en el polvo
del sueño y ataviadas con el plumaje
del tiempo sin el tiempo ; por eso escribo ,
para caer y apuntalar con estas letras
mi cuerpo y forzarlo a descender
en esta página , tatuada ya por el peso
todo de mi sangre ; y así , desleído
y cercenadas mis alas con el filo
de tus párpados , yace mi cuerpo
desangrado entre renglones , caído ,
terrestre , soberbio ; y aún señalado
por el dédalo de Dios y la niña de tus ojos
que trazan mi destino , antiícaro ,
no quieres tú volar , sino leer ;
Icarías (Limón Partido, México)