En el DF o te volvés topo o te dan por toda la madre. Por eso, los tres días interrumpidos que estuve en esa capital, anduve en el metro y finalmente en taxi. Desde que abandoné el aeropuerto, maldiciendo al afanado burócrata que se esmeraba para que yo no entrara a su país. Tras meterme entre pecho y espalda varias negras Modelo, me sumergí en ese gusano eléctrico que se mueve a grandes velocidades más abajo del piso. Familias fatigadas tras una extensa y mal remunerada jornada, varios vendedores de discos piratas, con bocinas metidas entre mochilas colgadas en los hombros y uno que otro mexicano parecido a don Ramón, fueron mis acompañantes, durante ese par de horas que anduve en el vientre de esos animales de neón. Leer más…

Gilliam Flynn – Foto: Ariel Uribe – Chicago Tribune

Tengo el defecto, entre muchos, de desconfiar por sistema de todo lo que lleve incorporado el tufillo de best-seller. Sí, ya sé, no tiene lógica esta manía, pero cuando veo que un libro lo han leído millones de lectores en todo el mundo y lo veo entre las manos de un montón de pasajeros del transporte metropolitano de mi ciudad, o leo que una película está arrasando en las taquillas de los cines de media humanidad, desconfío por sistema y me niego a leer ese libro o a ver esa película. Quizá deba enmendar mi conducta y ser mucho más abierto a raíz de Perdida. Leer más…

Uno de los placeres recurrentes que me permito en Burdeos en estos últimos tiempos es escribir mientras me encuentro sentado en la banca de un parque, una alameda o un bulevar. Como a veces me dejo llevar por ciertos hábitos, suelo sentarme en una banca en Allées de Tourny, a pocos metros de un carrusel. La banca que suelo ocupar se encuentra del lado derecho -observando desde el carrusel- y está justo delante del inmueble donde Hölderlin fue preceptor en una familia acaudalada hasta principios del siglo XIX. Allí Hölderlin escribió muchos poemas. Leer más…

Los primeros libros de mi biblioteca los obtuve de un naufragio empresarial de mi padre que tuvo en Panamá, hace varias décadas, una distribuidora de revistas españolas del corazón, tebeos y libros. De aquel hundimiento salieron a flote “Cien años de soledad”, “Poemas de otros” y “Los poemas del destierro y la espera”. Márquez, Benedetti y Alberti. Por allí por mi biblioteca siguen, obstinados y amarillentos por el paso del tiempo, orgullosos de haberme sacado a flote como lector. Hubo más autores, Asimov, Quevedo, Hesse pero esos tres fueron los héroes. Leer más…