Frutas: el sabor amargo, el rumor de la tierra, o si se quiere, la voluta siempre invertida y ardiente de los trópicos. Dichos frutos están colocados al borde de la mar, a la orilla de un paisaje que, como el universo, carece de fronteras y de límites definidos; abandonados al deleite o a la gula de cualquier demiurgo glotón,  siempre a la disposición de una nueva voluptuosidad.

Los frutos son simulacros de pulpa: no pertenecen a ninguna categoría botánica reconocida. No aparecen en las páginas amarillentas con antiguas escrituras góticas de algún catálogo del hermetismo arbolista que podríamos encontrar relegado en el fondo de un viejo estante de boticario. No son síntesis de frutas, sincretismos de sabor y de color, metáforas materializadas durante el día o el cenit, que el sueño se complace en hilvanar en las noches largas.

Frutas o máquinas, follajes extraños cuajados como después de un apocalipsis o del enfriamiento de un sol apagado: poco importa. Son arquitecturas, un número pitagórico que de una vez configura, quema y atraviesa el lienzo para darle ese secreto sentido de la medida que es la fuente de todo clasicismo, trátese de  constructores griegos o de poetas castellanos.

Bajo una luz prismática y astral, Alejandro nos muestra sus construcciones que disfrazan los simulacros más diversos, las figuras más disímiles. Dichas construcciones, aparentemente estables y bien dispuestas –como las estructuras de los maestros góticos--  que el pintor nos muestra a modo de enigmas, son el símbolo de la compulsión edificadora del ser humano, la cifra del homo faber, pero también de su irreflexión y de su abandono: un soplido, un sismo ligero pueden derribarlas. Son ruinas anticipadas, vestigios de una arqueología previsible. Estas construcciones no son otra cosa que la definición de un mismo plan: la proporción del hombre en el centro del rosetón de los números.