He releído de nuevo la poesía de Luis Alberto de Cuenca, y otra vez la vida me ha mostrado su rostro en el que , en misteriosa alianza, lo mínimo alberga en su seno un horizonte infinito, pues el suceso humano se manifiesta en ella pleno de posibilidades debido a la permanente interrelación de espacios y tiempos, a la encarnación en sus versos de vivencia y cultura en el mismo grado de tensión, llegándose así al poso más lúcido del amor y del dolor y a  extraer de los sueños y de los deseos su cuerpo más transparente. Todo amanecido  por la fuerza siempre virgen, nunca separada de la realidad, de la imaginación. Desde Los retratos y Elsinore, donde ya  la pasión por el lenguaje y la lectura son lumbre de poemas  “culturalistas, en la estela de Pound”, como señala el propio poeta,  hasta la gravidez  anímica y el peso de la reflexión de Por fuertes y fronteras, Fiebre alta, Sin miedo ni esperanza y La vida en llamas, pasando por La caja de plata, tan íntimamente poblada de sombras con fiebre,  de  historias con pulso, El otro sueño y El hacha y la rosa, la poesía de Luis Alberto de Cuenca  aúna lo mítico y lo cotidiano en una síntesis que lleva al límite  la realidad hasta comunicar su temblor último. Su carácter narrativo crea en la mirada del lector escenas tan incubadas por el corazón que es imposible que éste no participe de lo que allí sucede o se imagina, hasta el punto de hacerse él mismo escritura, sumando sus huellas a las del autor. Narración que incluye distintas gradaciones de humor para “resistir-como dice Javier Letrán- al destino”, y  posee la semilla de la sorpresa. Nada hay que no sea habitable en los poemas de este creador de un mundo en el que las mujeres son crisálidas del sueño, emanación física de la aventura, fuente inagotable de melancolía, soplo que mueve y enciende la caligrafía, explosión incontrolada, criaturas de ficción en llamas, biografía doméstica con diamantes, barómetro de la ausencia y de la tristeza, termómetro de lo fugaz y esperanza de juventud,  olor de lo perdido, lugar primero sin tiempo: Fui feliz en aquella casa llena de flores / y de libros prohibidos. La casa en que tú eras/ Ginebra en nuestros juegos, y yo era el rey Arturo/(no había un Lanzarote que echara a perder todo)./La casa donde fuiste doncella de mis ansias,/dueña de mis suspiros, muralla de mi pecho,/cofre de mi tesoro, brindis de mis soldados./La casa que tenía un arcón misterioso/ que guardaba el secreto de la sabiduría/ y del amor eterno, la droga de la fe,/la copa del olvido y el cáliz del coraje./La casa en que una tarde de sueños compartidos,/mientras se soleaba la ropa en la terraza,/te nombré soberana de un reino en que la noche/ no existía  y la muerte no dictaba sus leyes. Mujeres que son el eje de rotación de la existencia, calendario de tormentas y días apacibles, mapa de lugares conquistados en su compañía, desiertos también tras algunas despedidas, ámbito en que la entrega se torna dulce antropofagia, con su filo de humor y relámpago final o sorpresa: Dile cosas bonitas a tu novia:/ “Tienes un cuerpo de reloj de arena/y un alma de película de Hawks”(…) Y cuando se lo crea/y comience a licuarse  entre tus brazos,/no dudes ni un segundo:/bébetela, o la fusión entre los amantes adquiere una dimensión metafísica, sin separarse de lo concreto: Cómeme  y, con mi cuerpo en tu boca,/hazte mucho más grande/o infinitamente más pequeña./Envuélveme en tu pecho./Bésame. / Pero nunca me digas la verdad./Nunca me digas: “Estoy muerta./No abrazas más que un sueño. Mundo fecundado por la presencia femenina el de Luis Alberto de Cuenca, en el que, como otra forma de amor, también brilla la amistad,  generadora de equilibrio y de paz (…) Cuando pienso en los viejos amigos que, en el fondo/del mar de la memoria, me ofrecieron un día/ la extraña sensación de no sentirme solo/ y la complicidad de una franca sonrisa...Amistad cuyas heridas-parafraseo al poeta-no cicatrizan nunca.

La poesía de Luis Alberto de Cuenca tiene una simiente coloquial que facilita la comunión del lector con lo que en ella se cuenta(porque ya lo dijimos hay narración), está atravesada por la brisa que-afirma-“ de vez en cuando sopla en mi calle, junto a olores antiguos  más o menos prohibidos, canciones olvidadas y deseos por realizar. Una poesía-añade-figurativa, que se entiende”, poseedora, pensamos,  de la precisión y la agudeza del epigrama. Sus raíces clásicas insertadas en el aliento poético más contemporáneo, su memoria a flor de piel, el humanismo fruto de la insaciable curiosidad de su creador que la impregna, así como el fluido sentimental y pasional que la recorre, consiguen  que los poemas sean el latido claro de la vida, en el que cada lector se reconocerá  y saldrá fortalecido con esa energía que se desprende de  la verdadera poesía. Estamos hablando de un clásico.