El pasado viernes 8 de abril se nos adelantó hacia el territorio de la luz Frank Abel Dopico. Poeta de nacimiento, y también de nacimiento niño. Niño siempre, como cuando regaló a aquel muchachito contemporáneo de su barrio el único dulce que él, Dopico, tenía.

Luego, ya mayor de edad, continuó regalando dulces y flores y extendiendo ramos de olivo. Continuó siendo niño, decía.

Lo vi por última vez hace más de 20 años. Físicamente, digo. Hace 12 o 15 años —calculo— me escribía a cada rato, desde muy lejos en la geografía, unos mensajes electrónicos que parecían pedir auxilio, o abrigo, o un poquito de bondad, o cordura para sí.

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El escritor, poeta y director de teatro Frank Abel Dopico Asencio falleció por una enfermedad el 8 de abril en su casa de Santa Cla­ra (Cuba), a los 52 años de edad.

Dopico está considerado uno de los poetas cubanos más im­portantes de su generación. Tras graduarse en la Escuela Profesional de Instructores de Arte, ganar varios premios y ejercer como profesor de disciplinas tales como literatura y tea­tro, emigró a España en el año 1998, instalándose en Castalla, donde tuvo un hijo con su esposa.

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Abril es el mes más cruel. A la postre, el verso de Eliot que abre La tierra baldía, resultó profético. El día ocho del presente falleció en Santa Clara, el poeta Frank Abel Dopico. Un poeta con mayúscula, cuando la mayúscula intenta adjetivar la audacia, la autenticidad, o simplemente denota esa calidad extra que exigimos del arte para ocupar su lugar dentro de la existencia humana.

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En facebook, en la página de Arístides Vega Chapú, leí la noticia sobre la muerte de Frank Abel Dopico. Hice un breve comentario –en el muro, lamento de quien pierde un desconocido cercano- de lo que significó su poesía para quienes comenzábamos a escribir en los noventa. Él fue uno de los 26 elegidos de “Retrato de Grupo”; una antología que leímos profusamente y que tuvo –no lo duden- sus efectos contaminantes sobre muchas de nuestras concepciones estéticas de entonces. La antología ha superado ya sus primeras tormentas de tiempo. “Retrato..” es –en un país que con frecuencia produce reuniones poéticas sobre el papel impreso– un ejemplo exitoso. Se me escapan –estoy seguro- la mayoría de las variables que coincidieron para convertir este libro en el referente que es hoy; sin embargo, la más importante está muy a la vista y es la calidad individual de cada uno de esos poetas, que construyeron en su conjunto un significativo corpus poético.

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Frank Abel Dopico no era mi amigo. Lo vi dos veces. La primera, a inicios de los 80, cuando a la mayoría de los que años más tarde conformaríamos las antologías Un grupo avanza silencioso y Retrato de grupo, nos subieron a un barco que desembarcaría en Isla de la Juventud para celebrar allí un festival de poesía. El viaje duraba alrededor de seis horas, tiempo suficiente para que cuando llegáramos a tierra, haber compartido al menos un trago de ron con casi toda la tripulación.

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Frank Abel Dopico era un poeta tan acaudalado que solo tenía la fortuna de sus versos robustos. Atesoraba soledades, abandonos, naufragios y alcoholes farragosos que transformaba en poemas. Dormía casi a la intemperie sobre un colchón del cual el viento le volaba la cabeza por una puta tierna. Por ello describía sus visiones con desenfado y total irreverencia. Sus mejores zapatos de juventud fueron unas botas cañeras con las que desanduvo poblados y muchachas.

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Desde El correo de la noche (1988) hasta Los puentes de Arcadia (2011) la obra de Frank Abel Dopico es un largo recorrido insolado por la imaginación y la experiencia de ser poeta en un mundo que cambia constantemente y que se rehusa a ser atrapado.

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