Datos de la revista, junio 2009, año 3, número 08

otrolunes.com >> Otra Opinión >> Columna de Ladislao Aguado

A propósito de Tobias Wolff

De mentiras, literatura y otras sutilezas

Ladislao Aguado

Leyendo a Tobias Wolff (Alabama, 1945), compruebo que mentir es una de las aficiones más antiguas del ser humano. Y mentir bien, convivir con la mentira, un arte.

La ficción de la vida del hombre está armada con los silencios, tergiversaciones y entredichos que, tal vez por ello, arman su historia. Mentir, ya lo sabemos, es una manera recatada de travestirnos en los otros que nos acompañan. Por tanto, de ocultar bajo las amplias faldas del pudor, nuestras exquisitas miserias.

Lo decía; leyendo a Tobias Wolff uno se cerciora de que está en paz. Mi mentira es sólo un modo de mantener la armonía de la civilización. Que yo me levante por las mañanas y cometa mi primer engaño, así, impunemente, garantiza que una larga sucesión de falsas apariencias, juegos de espejos e interminables suposiciones sigan su curso natural hacia mí.

Por tanto, no hay culpa. Sino una natural obligación con mis conciudadanos.

En los medios de presa, en la cara del locutor del telediario, en los artículos como éste, se cocinan las mejores mentiras. Exquisitas enmiendas rellenas de atroces falsedades. Imprescindibles, sin embargo, para el buen funcionamiento humano.

Al final, sólo de eso hablamos cuando leemos a Tobias Wolff y comprobamos que sus personajes cargan con toda la falsedad que nos es común y que sus actos están motivados por esa orgullosa sensación de dualidad que nos hace posibles. Se parecen a nosotros, al vecino, a la mujer que decimos amar y sus ojos, como los nuestros, lucen hermosos velos de rubor. Sus actos están motivados por el histrionismo común a la especie y hay cierta vanidad en el ocultamiento.

Sin dudas, el paladeo de la hipocresía tiene mucho de goce, de amargo placer.

Nuestro siglo, nuestra generación de intelectuales, olvidan frecuentemente, ese único origen. Y fingimos no mentir. Y, a veces, lo cual es mucho peor, que son los otros quienes lo hacen en nombre nuestro. Y la vida cobra ese cariz de doble representación, es decir, de mortal aburrimiento, tan propio de las sociedades mezquinas.

Leyendo a Tobias Wolff encontré este párrafo y durante varios días intenté no olvidarlo. Acaso, porque ahí estaba resumido cuento intento decir ahora:

Entra mi mujer y alaba el fuego, sabiendo lo orgulloso que me pone. Se tumba en el sofá con un libro, pero no lee. Yo tampoco leo el mío. Contemplo el fuego, contemplo la luz cambiante de las caras de mi familia. Trato de sentirme en casa, y me siento, casi por completo. Éste es el momento con que sueño cuando estoy lejos; éste es el hogar de mis sueños. Pero en el mismo corazón de él me encuentro un poco tenso, como si temiera que me estuvieran engañando. Como si creer de verdad en él lo hiciera desvanecerse, como una voz que me saca de un sueño.

Puede escribirle al autor a: ladislaoaguado@otrolunes.com

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